CORCUNDA

momentos de agonia e momentos de glória

marcham sobre o telhado.

o gato passa

parecendo saber tudo.

minha sorte foi melhor, eu acho,

que a sorte dos gladíolos cortados,

embora não tenha certeza.

eu fui amado por muitas mulheres,

e para uma vida corcunda,

isso é uma sorte.

tantos dedos adentrando meus cabelos

tantos abraços apertados

tantos sapatos atirados sem cuidado no tapete do meu

quarto.

tantos corações em busca

agora tão nítidos em minha memória que

caminharei para a morte,

lembrando.

fui tratado melhor do que deveria

ser –

não pela vida em geral

nem pelo mecanismo das coisas

mas pelas mulheres.

mas houve mulheres

que me deixaram

plantado no quarto sozinho

encurvado –

com as mãos no saco –

pensando

por quê por quê por quê por quê por quê por quê?

mulheres vão para homens que são porcos

mulheres vão para homens com almas mortas

mulheres vão para homens que trepam pessimamente

mulheres vão para sombras de homens

mulheres vão

vão

porque precisam ir

pela ordem das

coisas.

as mulheres sabem mais

mas muitas vezes escolhem na

confusão e desordem.

elas podem curar com seu toque

elas podem matar o que tocam e

eu estou morrendo

mas não estou morto

ainda.

poema: Charles Bukowski

tradução: Fernando Koproski

do livro

essa loucura roubada que não desejo a ninguém a não ser a mim mesmo amém (7 Letras)

http://www.livrariascuritiba.com.br/essa-loucura-roubada-que-nao-desejo-a-ninguem-autores,product,LV314866,3406.aspx

QUANDO DESPI SEU CORPO

Quando despi seu corpo

imaginei que as sombras desabaram ilusoriamente,

incitando memórias de rimas perfeitas.

Imaginei que pudesse guardar a beleza

como uma bênção e que a sua pele quase negra

respondesse à prece.

Imaginei que entendesse seu rosto

por o ter visto retratado duas vezes

ou uma centena de vezes, ou por o ter beijado

quando ele foi esculpido na rocha.

Com um suspiro apenas, um gesto distraído,

você despiu sombras

com mais destreza do que eu pudesse suportar,

e as proporções reais e violentas de seu corpo

tornaram obsoletos os velhos tratados de excelência,

medidas e poemas,

e gritaram, investidas de um só desafio de beleza

íntima,

o qual não pode ser interpretado ou cantado:

precisa ser encontrado.

poema: Leonard Cohen

tradução: Fernando Koproski

da antologia poética de Leonard Cohen:

ATRÁS DAS LINHAS INIMIGAS DE MEU AMOR (7 LETRAS)

http://www.livrariascuritiba.com.br/atras-das-linhas-inimigas-de-meu-amor-aut-parana,product,LV220048,3406.aspx

A HISTÓRIA DE UM FILHO DA PUTA DURÃO

uma noite ele apareceu na porta molhado magro espancado e

aterrorizado

um gato branco vesgo e sem rabo

pus ele pra dentro e o alimentei e ele ficou

cresceu até pegar confiança em mim até que um amigo entrando na garagem

passou com o carro por cima dele

levei o que sobrou para o veterinário que disse, “sem muita

esperança... dê essas pílulas para ele... sua coluna

está esmagada, mas já foi esmagada antes e de alguma maneira

emendou, se ele viver nunca mais andará, veja

essas radiografias, ele foi baleado, olhe aqui, as balas

ainda estão lá... e mais, ele já teve um rabo um dia, alguém

o cortou fora...”

levei o gato de volta, era um verão bem quente, um dos mais

quentes das últimas décadas, pus ele no piso do

banheiro, dei água e pílulas para ele, ele não comia, ele

não tocava na água, mergulhei meu dedo nela

e molhei sua boca e falei com ele, eu não saí

dali, investi um bom tempo no banheiro e conversava com

ele e tocava nele com cuidado ao que ele me olhava

com aqueles olhos azul-claros vesgos e conforme os dias

passavam ele fez seu primeiro movimento

se arrastou com as patas dianteiras

(as traseiras não funcionavam)

ele conseguiu chegar à caixa de areia

se arrastou pra dentro,

foi como se o clarim de uma possível vitória

soprasse naquele banheiro e pela cidade afora, eu

me identifiquei com aquele gato – eu me dei mal, não tão

mal assim mas mal o bastante...

uma manhã ele se levantou, ficou de pé, caiu pra trás e

apenas olhou pra mim.

“você consegue,” eu disse pra ele.

ele continuou tentando, se levantando e caindo, finalmente

deu alguns passos, ele parecia um bêbado, as

patas traseiras não queriam funcionar mesmo e ele caiu de novo, descansou,

aí se levantou.

o resto você sabe: hoje ele está melhor do que nunca, vesgo,

quase sem dente, mas o encanto está de volta, e aquele olhar

nunca abandonou seus olhos...

e hoje às vezes sou entrevistado, eles querem saber sobre

a vida e a literatura e eu fico bêbado e levanto meu gato vesgo,

baleado, atropelado, de rabo arrancado e falo, “olha, olha

isso!”

mas eles não entendem, eles dizem algo do tipo, “você

disse que foi influenciado por Céline?”

“não,” eu levanto o gato, “pelo que acontece, por

coisas como essa, por isso, por isso!”

eu chacoalho o gato, levanto ele sob

a luz esfumaçada e bêbada, ele está tranquilo ele sabe...

é aí que as entrevistas acabam

embora eu fique com orgulho às vezes quando vejo as fotos

depois e lá estou eu e lá está o gato e nós somos

fotografados juntos.

ele também sabe que isso é besteira mas ajuda de alguma maneira.

poema: Charles Bukowski

tradução: Fernando Koproski

da antologia poética AMOR É TUDO QUE NÓS DISSEMOS QUE NÃO ERA (7 Letras)

http://www.livrariascuritiba.com.br/amor-e-tudo-que-nos-dissemos-que-nao-era-autores,product,LV314864,3406.aspx

PARA WILF E SEU LAR

Quando criança os Cristãos me contaram

como alfinetamos Jesus

na madeira como uma linda borboleta,

e eu chorei diante de pinturas do Calvário

de chagas de veludo

e de delicados pés torcidos.

Mas ele não se sustentaria suave por muito tempo,

seus oponentes tão orgulhosos de seus clarins,

curvando as flores com sua mácula prateada,

e quando defrontei-me com a Arca para a contagem,

estremecendo debaixo dos óleos ardentes,

os campos da carne em movimento se tornaram amargos

e eu beijei meus nobres mestres,

preveni meus irmãos menores.

Entre os jovens e promissores

de grandes nações, os inocentes

do desejo entorpecido e da brilhante cruzada,

ali entre as cambalhotas e as guerras de castanha

eu poderia cantar minhas lágrimas pagãs,

adorar o santo distante

que alimentou com seu braço as moscas,

e lamentou pela formiga esmagada

desprezando as razões do calcanhar.

A ira e as lágrimas ficaram no caminho inicial.

Hoje cada qual em sua colina sagrada

os dias de dor e de fulgor estão quase no fim.

    Então vamos comparar mitologias.

Eu aprimorei a minha mentira principal

de cruzes sublimes e espinhos envenenados

e aprendi a forma com que meus pais o pregaram

feito um morcego sobre o portal

para receber o outono e os corvos tardios e famintos

como um falso e amarelado sinal.

poema: Leonard Cohen

tradução: Fernando Koproski

da antologia poética ATRÁS DAS LINHAS INIMIGAS DE MEU AMOR (7 Letras)

http://www.livrariascuritiba.com.br/atras-das-linhas-inimigas-de-meu-amor-aut-parana,product,LV220048,3406.aspx

Escrevi um texto FICCIONAL na forma de versos e narrativas ficcionais que compõem um monólogo poético e ficcional, escrito e criado por minha autoria, na qual dou voz ao personagem do poeta “Miro Klein” (nome provisório do personagem) por mim criado. Este personagem, fruto de meu trabalho de imaginação e criação ficcional, é SOLTEIRO e apresenta uma biografia em todo diferente da minha como autor. Portanto autor e personagem nada têm a ver, não se confundem, são pessoas em todo distintas.
Uma outra pessoa escreveu textos poéticos e ficcionais para dar voz ao seu personagem de uma "musa" qualquer (“uma musa sem um poeta”). Embora tais textos possam eventualmente funcionar para o leitor como um diálogo poético, declaro que ambos foram escritos de forma independente. Ou seja, todas as falas de meu personagem são exclusivamente de minha autoria, bem como todos os textos da personagem “musa” são da autoria dessa outra pessoa. Dito isso, fica bem esclarecido que não houve trabalho escrito em co-autoria, mas sim trabalhos independentes.
Quando se cria um trabalho de literatura, há o uso da capacidade imaginativa do autor. Nenhuma criação FICCIONAL implica em fatos verídicos, não necessita se basear na realidade, mas preferencialmente criar uma realidade alterada, construída através do ofício de escrever. De forma que declaro a quem interessar possa que não houve e nunca haverá relação alguma entre minha pessoa e essa outra pessoa. Seria ridículo e despropositado confundir personagens com autores. Acredito que isso é desnecessário dizer ao leitor inteligente, mas a fim de esclarecer quaisquer erros de interpretação afirmo: um autor é um autor, e personagens são só personagens. Ademais, sou um homem casado e bem resolvido, tanto no âmbito pessoal quanto no do profissional realizado que sou.
O que aconteceu de fato, em alguns momentos desse trabalho de criação FICCIONAL foi a troca de correspondências dos textos produzidos, como forma de experimento poético e FICCIONAL.
Contudo, aos olhos críticos, há muito que se melhorar e corrigir, e mesmo muitas benfeitorias a serem feitas no texto produzido.
Acredito que um trabalho apresentado conjuntamente com outro autor só é viável quando o "outro" sabe dos princípios éticos e fundamentais da escrita e da criação de um livro, visto que o trabalho de criação envolve não apenas trabalho de escrita, mas também sucessivas revisões, e eventuais e providenciais reescritas e melhorias no texto de forma a torná-lo o mais legível possível e apto a ser apreciado pelo leitor. É fato inconteste que de forma alguma um escritor pode se utilizar do texto de outro autor, em todo ou em partes, sem a sua prévia e expressa autorização.
Confesso que sou um autor perfeccionista, absolutamente dentro dos padrões profissionais da escrita. Acredito que um escritor de verdade não precisa se utilizar do nome de outro para se promover. Desejos de fama são fruto do velho e conhecido pecado da vaidade. Um escritor genuíno não precisa usar o nome de outro escritor conhecido para expor suas ideias. Ninguém é e nem deveria servir de "muleta" ou "escada" para o outro conseguir notoriedade. Acredito que cada um deva trabalhar com muita humildade para ter algum mérito nesse ofício tão desacreditado que é ser escritor nesse país.

Fernando Koproski

Canção

A menina nua em prantos

está pensando em meu nome

volvendo e revolvendo

meu nome em bronze

com os mil dedos

de seu corpo

untando seus ombros

com a fragrância lembrada

de minha pele

Oh sou o general

de sua história

conduzindo cavalos majestosos

pelos campos

vestindo trajes de ouro

com o vento em meu torso

o sol na barriga

Possam os pássaros suaves

suaves como uma estória para seus olhos

proteger seu rosto

de meus inimigos

e os pássaros impuros

cujas asas afiadas

foram forjadas em mares metálicos

guardem seu quarto

de meus assassinos

E que a noite a trate com cuidado

as estrelas altas sustentem a palidez

de sua pele descoberta

E possa meu nome em bronze

sempre alcançar seus mil dedos

iluminar-se com suas lágrimas

até que eu esteja fixado como uma galáxia

e memorizado

em seus céus delicados e secretos.

poema: Leonard Cohen

tradução: Fernando Koproski

do livro “ATRÁS DAS LINHAS INIMIGAS DE MEU AMOR” (7 Letras)

SEM CHANCE DE AJUDA

há um lugar no coração que

nunca será preenchido

um espaço

e mesmo nos

melhores momentos

e

nos melhores

tempos

nós saberemos

nós saberemos

mais que

nunca

há um lugar no coração que

nunca será preenchido

e

nós iremos esperar

e

esperar

nesse

lugar.

poema: Charles Bukowski

tradução: Fernando Koproski

do livro

essa loucura roubada

que não desejo a ninguém

a não ser a mim mesmo

amém

http://www.livrariascuritiba.com.br/essa-loucura-roubada-que-nao-desejo-a-ninguem-autores,product,LV314866,3406.aspx

vênus de velázquez

vênus que vem em luas

em nem

            pétalas de nuvens

vênus de rubens

vênus de uma beleza

a mais digna

que se possa pensar ou pretender

vênus de dalí

vênus que não guarda

esconder

uma a uma

vênus só veste

o que se fez sentir

um dia ainda, senhor

há de ser vênus

o que se deixa ver

em tudo que eu vivi

Fernando Koproski

do livro “Tudo que não sei sobre o amor”

http://www.livrariascuritiba.com.br/tudo-que-nao-sei-sobre-o-amor-travessa,product,LV181720,3394.aspx 

Azul é a primeira luz do amanhecer. É a cor que começa o dia. E também a cor que o termina. Assim, nesse tempo ou espaço de seu viver as cores nascem e morrem azuis.

Sim, azul é a cor de um poema. A cor, forma, duração, densidade, peso, dimensão, idade, função e sentido de um poema. Tudo isso e mais alguma coisa que os sistemas de medidas não aferem.

Mesmo assim, para muitos que se ocupam de estudar a anatomia de um poema, ele não é considerado. Por não ser facilmente detectado nas chapas de raio x, o azul é invariavelmente desprezado. E um desperdício de azul é indesculpável, é como deixar com sede os sentidos apenas por mesquinhez. Mas que não se condene a crítica, ela quase que não tem culpa. Em seus estudos de taxidermia, ela se habituou a dissecar asas, tentando inutilmente entender os procedimentos do vôo.

    Porque o azul de um poema é como um sistema propulsor de vôo para os pássaros e borboletas.

Fernando Koproski

do livro “Pétalas, pálpebras e pressas”

http://www.livrariascuritiba.com.br/petalas-palpebras-e-pressas-aut-paranaenses,product,LV220050,3394.aspx

MUSA EM DESUSO

nenhuma musa mais me usa

este seu mar não afoga mais

já não será imortal às minhas custas

de indecisa já chega a paz

o jeito que você passa

o jeito que veste a blusa

não irá me convencer

adeus sonetos monumentais

e tudo mais que em quartetos me acusa

com a solidão eu já posso

esta insone ilusão eu já faço adormecer

nenhum poeta a postos será

mais testemunha das suas escusas

e nem do seu dom de esquecer

poema: Fernando Koproski e Alexandre França

música: Alexandre França, gravada no disco “A solidão não mata, dá a ideia”

POEMA DE DIA DAS MULHERES

queria um poema que fosse como essas mulheres: um poema que andasse, passasse como essas mulheres passam. um poema que olhasse, sorrisse, ignorasse, cortasse, chovesse, queimasse, distraísse, silenciasse, ficasse como essas mulheres ficam. um poema que como elas hesitasse toda sua beleza decidida. mas como o poema para as páginas, a forma e a força com que ele não lhes pertence, as mulheres. pois só assim elas podem ser – como os poemas que só são poemas pelo buraco que deixam em quem os escreve, pelos espaços, distâncias e impermanências imperecíveis que com delicadeza nos permitem ser abatidos e lembrados indignos de suavidade entre um poema e outro. mas talvez eu apenas esteja errado, talvez as mulheres já sejam poemas. nós é que não as reconhecemos como tal. daí o motivo de todos os nossos problemas, da nossa angústia incontornável, da inutilidade de nossa solidão, estupidez de nossa objetividade, insuperável covardia, inaptidão à completude e exata insinceridade. pois as mulheres já existem como poemas, pensam como poemas, passam como poemas. assim e apenas assim desejam ser escritas ou percebidas – como poemas.

nós, uma prosa apenas.

FERNANDO KOPROSKI

do livro “Nunca seremos tão felizes como agora”

http://www.livrariascuritiba.com.br/nunca-seremos-tao-felizes-como-agora-autores,product,LV244140,3393.aspx

NÃO SOU KAFKA MAS FUI TROCADO POR UMA BARATA

Desde que nosso cachorro ficou doente há uns três meses, certas mudanças aconteceram em casa. Milo – pronuncia-se mailon, tal qual o cachorro do Máskara, pois é uma homenagem de sua dona a este personagem –, teve um câncer no fígado. Sim, um câncer que foi retirado em cirurgia e o motivo pelo qual nosso cão se mudou para dentro de casa, passando a dormir numa confortável caminha ao lado de nossa cama.

A princípio, esta simples relocação de dormitório da mascote não significaria uma maior mudança em casa. Acontece que dentro de casa, havia as nossas gatas... Não que houvesse qualquer tipo de desavença entre eles. Pelo contrário, desde pequena a Afrodite (a nossa gata primogênita) já havia estabelecido as regras da boa convivência no cenário doméstico. Após deixar um talho permanente na orelha esquerda de Milo, este nunca mais se meteu a besta com ela.

O problema foi o ciúme, sempre o ciúme, este corpo estranho que inexplicável e instintivamente se aloja dentro de nós e passar a crescer em silêncio até o momento em que se torna intolerável sob a pele e passa a dar o ar de sua des-graça! Enfim, foi o ciúme que surgiu e se entranhou em Afrodite.

Dia após dia, ela passou a se afastar de nossa convivência, começando a dormir apenas em sua caminha na garagem. Antes, ela sempre dormia conosco. A qualquer hora que fosse era certo, bastava um de nós chegar em casa cansado e se atirar na cama que lá vinha aquele periscópio peludo disfarçado de rabo de gato rodeando a nossa cama. Isso já fazia parte da rotina acolhedora do lar: era se deitar na cama e observar os movimentos retilíneos uniformemente variados daquele periscópio levantado e perpendicular ao piso se aproximando de nossa cama, circundando e ambicionando nosso leito.

Sim, Afrodite adorava dormir sobre meu peito. Logo que alcançava os lençóis, ela escalava minha camiseta e se aninhava sobre ele, iniciando uma sequência interminável de ronrons. Foi assim até que o Milo se estabelecesse no meio de seu caminho. Desde então, o ciúme se apossou de nossa gata e indelevelmente comprometeu o sagrado equilíbrio do ambiente doméstico.

Mas esta noite, tive uma insônia e entre as coisas que a gente faz quando fica meio zumbi insone entre um cômodo e outro da casa, encontrei Afrodite. E então a olhei. E então a peguei nos braços. E então a levei pra nossa cama. Sentiram o caráter reconciliatório da última frase? E acreditem, meus amigos, apesar de todo aquele ciúme acumulado nos últimos meses, Afrodite escalou meu peito, lentamente amaciou meu tórax com suas patinhas suaves e por fim se aninhou neste pequeno e humilde espaço em cima do coração de um homem.

Estávamos bem. Entre um ronron e outro, já estava quase convencendo Afrodite a refletir sobre a inutilidade e o exagero de seu ciúme nos últimos tempos quando eis que escuto: um gemido... Era a nossa outra gata, a Angelina anunciando através de miados estridentes que havia caçado algo, provavelmente um inseto, e que agora o trazia como troféu para casa. Na hora, Afrodite se levantou, olhou pra mim e logo depois pra Angelina e então pra Manuela, a nossa terceira gata.

Gostaria de dizer nesse momento que Afrodite se alongou em sua indecisão, que ela pesou os prós e contras, e que pelo menos por um instante considerou o profundo afeto que tinha por mim enquanto me olhava fixamente e sofria em silêncio por ter que se despedir assim tão prematuramente de meu peito... mas não, nada disso aconteceu.

Afrodite saltou da cama na hora e sem hesitação alguma, sem nenhum traço de provável futuro arrependimento, simplesmente assim, do nada, ela me deixou na cama: perplexo e sozinho com esta história que agora conto pra vocês.

Sim, meus amigos, finalmente chegou o dia em que me vi diante dessa triste constatação: não sou Kafka mas fui trocado por uma barata...

Fernando Koproski

AMOR QUE VERÃO

se o amor sempre exige

mais do que você precisa

se o amor não é você

beijar o chão que ela pisa

se o amor não é você

pisar o chão que ela beija

se o amor são os miseráveis

dando dinheiro pra igreja

se o amor não é amar

uma mulher abrasiva

que o que te faz em brasa

ela te faz em brisa

se o amor não é aquilo

tudo que você espera

se o amor não é estar

entre as pernas da primavera

se o amor não é um beijo

de deus na sua testa

se o amor não é o sonho

que te apressa

se o amor ama amar o amor

ou isso é só uma peça

o que será de meu ódio

pra começo de conversa?

Fernando Koproski

ps. este poema recitei no DVD ao vivo do músico Carlos Machado a ser lançado em breve...

LADY MACBETH

todas as vezes em que nos separamos

lady macbeth nunca olhou para trás

todas as vezes em que nos encontramos

lady macbeth nunca olhou para dentro de mim

ela não percebia

que acendia nas páginas

todas as beatrizes negadas a dante

que amanhecia

as borboletas que guardei

com cuidado em minhas pálpebras

durante as canções nevadas

ela passava pelas tardes

com seus passos de lava derretida

atraindo minhas mariposas

com seus olhares de magma

fazendo cada uma

daquelas borboletas guardadas beijar

com toda sua fragilidade

sua boca que me gritava guitarras

ela passava pelas tardes

enquanto borboletas e mariposas

abrasadas

colidiam a seus pés

eu notava que as asas

eram míopes

a seus gestos mais simples

de incinerar cerejas

todos me avisaram

que as asas eram surdas a seus cabelos

que os seus cabelos em seus movimentos mais sutis

sangravam chamas das joaninhas

eu percebi

mas mesmo assim

não as impedia de se aproximarem de lady macbeth

pois lady macbeth achava ingênuas

minhas fragilidades

ela diria certamente inconvenientes tais delicadezas

naqueles fins de tarde

quando o fogo

era uma forma de afago

antes de afogar

assim caminhávamos nós

eu, minhas estúpidas borboletas

e aquelas ingênuas mariposas

lady macbeth passando pela tarde

vendo um mundo sem chances entre seus cabelos

enquanto de relance nos fazia

afogar em magma e morangos

certa de que não poderia haver inverno

que nos estiolasse mais

que a verdade

todas as vezes em que nos separamos

lady macbeth nunca olhou para trás

todas as vezes em que nos encontramos

lady macbeth nunca olhou para dentro de mim

Fernando Koproski

do livro “NUNCA SEREMOS TÃO FELIZES COMO AGORA”

http://www.livrariascuritiba.com.br/nunca-seremos-tao-felizes-como-agora-autores,product,LV244140,3393.aspx