Canção

A menina nua em prantos

está pensando em meu nome

volvendo e revolvendo

meu nome em bronze

com os mil dedos

de seu corpo

untando seus ombros

com a fragrância lembrada

de minha pele

Oh sou o general

de sua história

conduzindo cavalos majestosos

pelos campos

vestindo trajes de ouro

com o vento em meu torso

o sol na barriga

Possam os pássaros suaves

suaves como uma estória para seus olhos

proteger seu rosto

de meus inimigos

e os pássaros impuros

cujas asas afiadas

foram forjadas em mares metálicos

guardem seu quarto

de meus assassinos

E que a noite a trate com cuidado

as estrelas altas sustentem a palidez

de sua pele descoberta

E possa meu nome em bronze

sempre alcançar seus mil dedos

iluminar-se com suas lágrimas

até que eu esteja fixado como uma galáxia

e memorizado

em seus céus delicados e secretos.

poema: Leonard Cohen

tradução: Fernando Koproski

do livro “ATRÁS DAS LINHAS INIMIGAS DE MEU AMOR” (7 Letras)

SEM CHANCE DE AJUDA

há um lugar no coração que

nunca será preenchido

um espaço

e mesmo nos

melhores momentos

e

nos melhores

tempos

nós saberemos

nós saberemos

mais que

nunca

há um lugar no coração que

nunca será preenchido

e

nós iremos esperar

e

esperar

nesse

lugar.

poema: Charles Bukowski

tradução: Fernando Koproski

do livro

essa loucura roubada

que não desejo a ninguém

a não ser a mim mesmo

amém

http://www.livrariascuritiba.com.br/essa-loucura-roubada-que-nao-desejo-a-ninguem-autores,product,LV314866,3406.aspx

vênus de velázquez

vênus que vem em luas

em nem

            pétalas de nuvens

vênus de rubens

vênus de uma beleza

a mais digna

que se possa pensar ou pretender

vênus de dalí

vênus que não guarda

esconder

uma a uma

vênus só veste

o que se fez sentir

um dia ainda, senhor

há de ser vênus

o que se deixa ver

em tudo que eu vivi

Fernando Koproski

do livro “Tudo que não sei sobre o amor”

http://www.livrariascuritiba.com.br/tudo-que-nao-sei-sobre-o-amor-travessa,product,LV181720,3394.aspx 

Azul é a primeira luz do amanhecer. É a cor que começa o dia. E também a cor que o termina. Assim, nesse tempo ou espaço de seu viver as cores nascem e morrem azuis.

Sim, azul é a cor de um poema. A cor, forma, duração, densidade, peso, dimensão, idade, função e sentido de um poema. Tudo isso e mais alguma coisa que os sistemas de medidas não aferem.

Mesmo assim, para muitos que se ocupam de estudar a anatomia de um poema, ele não é considerado. Por não ser facilmente detectado nas chapas de raio x, o azul é invariavelmente desprezado. E um desperdício de azul é indesculpável, é como deixar com sede os sentidos apenas por mesquinhez. Mas que não se condene a crítica, ela quase que não tem culpa. Em seus estudos de taxidermia, ela se habituou a dissecar asas, tentando inutilmente entender os procedimentos do vôo.

    Porque o azul de um poema é como um sistema propulsor de vôo para os pássaros e borboletas.

Fernando Koproski

do livro “Pétalas, pálpebras e pressas”

http://www.livrariascuritiba.com.br/petalas-palpebras-e-pressas-aut-paranaenses,product,LV220050,3394.aspx

MUSA EM DESUSO

nenhuma musa mais me usa

este seu mar não afoga mais

já não será imortal às minhas custas

de indecisa já chega a paz

o jeito que você passa

o jeito que veste a blusa

não irá me convencer

adeus sonetos monumentais

e tudo mais que em quartetos me acusa

com a solidão eu já posso

esta insone ilusão eu já faço adormecer

nenhum poeta a postos será

mais testemunha das suas escusas

e nem do seu dom de esquecer

poema: Fernando Koproski e Alexandre França

música: Alexandre França, gravada no disco “A solidão não mata, dá a ideia”

POEMA DE DIA DAS MULHERES

queria um poema que fosse como essas mulheres: um poema que andasse, passasse como essas mulheres passam. um poema que olhasse, sorrisse, ignorasse, cortasse, chovesse, queimasse, distraísse, silenciasse, ficasse como essas mulheres ficam. um poema que como elas hesitasse toda sua beleza decidida. mas como o poema para as páginas, a forma e a força com que ele não lhes pertence, as mulheres. pois só assim elas podem ser – como os poemas que só são poemas pelo buraco que deixam em quem os escreve, pelos espaços, distâncias e impermanências imperecíveis que com delicadeza nos permitem ser abatidos e lembrados indignos de suavidade entre um poema e outro. mas talvez eu apenas esteja errado, talvez as mulheres já sejam poemas. nós é que não as reconhecemos como tal. daí o motivo de todos os nossos problemas, da nossa angústia incontornável, da inutilidade de nossa solidão, estupidez de nossa objetividade, insuperável covardia, inaptidão à completude e exata insinceridade. pois as mulheres já existem como poemas, pensam como poemas, passam como poemas. assim e apenas assim desejam ser escritas ou percebidas – como poemas.

nós, uma prosa apenas.

FERNANDO KOPROSKI

do livro “Nunca seremos tão felizes como agora”

http://www.livrariascuritiba.com.br/nunca-seremos-tao-felizes-como-agora-autores,product,LV244140,3393.aspx

NÃO SOU KAFKA MAS FUI TROCADO POR UMA BARATA

Desde que nosso cachorro ficou doente há uns três meses, certas mudanças aconteceram em casa. Milo – pronuncia-se mailon, tal qual o cachorro do Máskara, pois é uma homenagem de sua dona a este personagem –, teve um câncer no fígado. Sim, um câncer que foi retirado em cirurgia e o motivo pelo qual nosso cão se mudou para dentro de casa, passando a dormir numa confortável caminha ao lado de nossa cama.

A princípio, esta simples relocação de dormitório da mascote não significaria uma maior mudança em casa. Acontece que dentro de casa, havia as nossas gatas... Não que houvesse qualquer tipo de desavença entre eles. Pelo contrário, desde pequena a Afrodite (a nossa gata primogênita) já havia estabelecido as regras da boa convivência no cenário doméstico. Após deixar um talho permanente na orelha esquerda de Milo, este nunca mais se meteu a besta com ela.

O problema foi o ciúme, sempre o ciúme, este corpo estranho que inexplicável e instintivamente se aloja dentro de nós e passar a crescer em silêncio até o momento em que se torna intolerável sob a pele e passa a dar o ar de sua des-graça! Enfim, foi o ciúme que surgiu e se entranhou em Afrodite.

Dia após dia, ela passou a se afastar de nossa convivência, começando a dormir apenas em sua caminha na garagem. Antes, ela sempre dormia conosco. A qualquer hora que fosse era certo, bastava um de nós chegar em casa cansado e se atirar na cama que lá vinha aquele periscópio peludo disfarçado de rabo de gato rodeando a nossa cama. Isso já fazia parte da rotina acolhedora do lar: era se deitar na cama e observar os movimentos retilíneos uniformemente variados daquele periscópio levantado e perpendicular ao piso se aproximando de nossa cama, circundando e ambicionando nosso leito.

Sim, Afrodite adorava dormir sobre meu peito. Logo que alcançava os lençóis, ela escalava minha camiseta e se aninhava sobre ele, iniciando uma sequência interminável de ronrons. Foi assim até que o Milo se estabelecesse no meio de seu caminho. Desde então, o ciúme se apossou de nossa gata e indelevelmente comprometeu o sagrado equilíbrio do ambiente doméstico.

Mas esta noite, tive uma insônia e entre as coisas que a gente faz quando fica meio zumbi insone entre um cômodo e outro da casa, encontrei Afrodite. E então a olhei. E então a peguei nos braços. E então a levei pra nossa cama. Sentiram o caráter reconciliatório da última frase? E acreditem, meus amigos, apesar de todo aquele ciúme acumulado nos últimos meses, Afrodite escalou meu peito, lentamente amaciou meu tórax com suas patinhas suaves e por fim se aninhou neste pequeno e humilde espaço em cima do coração de um homem.

Estávamos bem. Entre um ronron e outro, já estava quase convencendo Afrodite a refletir sobre a inutilidade e o exagero de seu ciúme nos últimos tempos quando eis que escuto: um gemido... Era a nossa outra gata, a Angelina anunciando através de miados estridentes que havia caçado algo, provavelmente um inseto, e que agora o trazia como troféu para casa. Na hora, Afrodite se levantou, olhou pra mim e logo depois pra Angelina e então pra Manuela, a nossa terceira gata.

Gostaria de dizer nesse momento que Afrodite se alongou em sua indecisão, que ela pesou os prós e contras, e que pelo menos por um instante considerou o profundo afeto que tinha por mim enquanto me olhava fixamente e sofria em silêncio por ter que se despedir assim tão prematuramente de meu peito... mas não, nada disso aconteceu.

Afrodite saltou da cama na hora e sem hesitação alguma, sem nenhum traço de provável futuro arrependimento, simplesmente assim, do nada, ela me deixou na cama: perplexo e sozinho com esta história que agora conto pra vocês.

Sim, meus amigos, finalmente chegou o dia em que me vi diante dessa triste constatação: não sou Kafka mas fui trocado por uma barata...

Fernando Koproski

AMOR QUE VERÃO

se o amor sempre exige

mais do que você precisa

se o amor não é você

beijar o chão que ela pisa

se o amor não é você

pisar o chão que ela beija

se o amor são os miseráveis

dando dinheiro pra igreja

se o amor não é amar

uma mulher abrasiva

que o que te faz em brasa

ela te faz em brisa

se o amor não é aquilo

tudo que você espera

se o amor não é estar

entre as pernas da primavera

se o amor não é um beijo

de deus na sua testa

se o amor não é o sonho

que te apressa

se o amor ama amar o amor

ou isso é só uma peça

o que será de meu ódio

pra começo de conversa?

Fernando Koproski

ps. este poema recitei no DVD ao vivo do músico Carlos Machado a ser lançado em breve...

LADY MACBETH

todas as vezes em que nos separamos

lady macbeth nunca olhou para trás

todas as vezes em que nos encontramos

lady macbeth nunca olhou para dentro de mim

ela não percebia

que acendia nas páginas

todas as beatrizes negadas a dante

que amanhecia

as borboletas que guardei

com cuidado em minhas pálpebras

durante as canções nevadas

ela passava pelas tardes

com seus passos de lava derretida

atraindo minhas mariposas

com seus olhares de magma

fazendo cada uma

daquelas borboletas guardadas beijar

com toda sua fragilidade

sua boca que me gritava guitarras

ela passava pelas tardes

enquanto borboletas e mariposas

abrasadas

colidiam a seus pés

eu notava que as asas

eram míopes

a seus gestos mais simples

de incinerar cerejas

todos me avisaram

que as asas eram surdas a seus cabelos

que os seus cabelos em seus movimentos mais sutis

sangravam chamas das joaninhas

eu percebi

mas mesmo assim

não as impedia de se aproximarem de lady macbeth

pois lady macbeth achava ingênuas

minhas fragilidades

ela diria certamente inconvenientes tais delicadezas

naqueles fins de tarde

quando o fogo

era uma forma de afago

antes de afogar

assim caminhávamos nós

eu, minhas estúpidas borboletas

e aquelas ingênuas mariposas

lady macbeth passando pela tarde

vendo um mundo sem chances entre seus cabelos

enquanto de relance nos fazia

afogar em magma e morangos

certa de que não poderia haver inverno

que nos estiolasse mais

que a verdade

todas as vezes em que nos separamos

lady macbeth nunca olhou para trás

todas as vezes em que nos encontramos

lady macbeth nunca olhou para dentro de mim

Fernando Koproski

do livro “NUNCA SEREMOS TÃO FELIZES COMO AGORA”

http://www.livrariascuritiba.com.br/nunca-seremos-tao-felizes-como-agora-autores,product,LV244140,3393.aspx

UM POEMA DE AMOR

todas as mulheres

todos os seus beijos as

suas diferentes formas de amar e

falar e precisar.

suas orelhas todas elas têm

orelhas e

gargantas e vestidos

e sapatos e

automóveis e ex-

-maridos.

na maioria

as mulheres são bem

calorosas elas me lembram

uma torrada com a manteiga

derretida

em cima.

há um jeito de

olhar: elas foram

raptadas, elas foram

enganadas. não sei bem o que

fazer por

elas.

sou

um cozinheiro honesto um bom

ouvinte

mas jamais aprendi a

dançar – estava ocupado

então com coisas maiores.

mas curti as suas diferentes

camas

fumando cigarro

olhando para os

tetos. não fui nem depravado nem

desleal. apenas

um aprendiz.

sei que todas têm esses pés

e descalças elas atravessam o assoalho enquanto

admiro suas bundas tímidas no

escuro. sei que elas gostam de mim, algumas até

me amam

mas eu amo bem

poucas.

umas me dão laranjas e vitaminas em pílulas;

outras falam calmamente sobre

a infância e pais e

paisagens; umas são meio

loucas mas nenhuma delas é sem

razão; umas desempenham bem

no amor, outras nem

tanto; as melhores no sexo nem sempre são as

melhores em outros

assuntos; cada uma tem limites assim como eu tenho

limites e nos descobrimos

um ao outro

rapidamente.

todas as mulheres todas as

mulheres todos os

quartos

os tapetes as

fotos as

cortinas, parece

com uma igreja só

raramente é que

se ri.

aquelas orelhas aqueles

braços aqueles

cotovelos aqueles jeitos

de olhar, a ternura e

a carência me

conquistaram me

conquistaram.

Poema: Charles Bukowski

Tradução: Fernando Koproski

do livro AMOR É TUDO QUE NÓS DISSEMOS QUE NÃO ERA (7 Letras)

http://www.livrariascuritiba.com.br/amor-e-tudo-que-nos-dissemos-que-nao-era-autores,product,LV314864,3406.aspx

Amor É Tudo Aquilo Que Nós Dissemos Que Não Era

Charles Bukowski 7Letras

·        Rolling  Stone

por Maurício Duarte

14 de Fevereiro de 2013

Coletânea bilíngue prova que o velho Buk era afiado também na poesia 

Charles Bukowski é um daqueles autores cujo mito pessoal caminha lado a lado com a obra e que já alcançou o status de valor inquestionável. Muito mais conhecido no Brasil por sua prosa, ele também se dedicou à poesia, em quantidade e qualidade. Autor prolífico, escreveu mais de 30 livros de poemas. A coletânea bilíngue organizada e traduzida por Fernando Koproski realizou a proeza de pinçar neste inesgotável mar de versos uma parte bastante substancial de sua obra, dividida por temas. Para Bukowski, tudo pode se tornar poesia: desde olhar a bunda de uma garota na escada rolante até o próprio ofício de escrever. A explosiva verve da prosa, que catapultou o velho Buk ao estrelato mundial, está presente em sua poesia. Os poemas são bastante narrativos no sentido de contarem histórias mais do que de usarem o recurso imagético tão comum aos poetas. Seus poemas têm personagens e enredos. É justamente dessa originalidade que surge o encanto. Afinal, quem mais além desse velho louco podia falar coisas escatológicas de forma tão bela?

http://rollingstone.com.br/guia/livro/amor-e-tudo-aquilo-que-nos-dissemos-que-nao-era/

É BOM ESTAR ENTRE PESSOAS

É bom estar entre pessoas

que ficam até tarde

alheias às suas casas

e às refeições que deixam

inacabadas no prato

É só o tempo de um café

um cigarro para o pianista

uma canção de Tim Hardin

e a canção que em sua mente insista

a que sempre te faz esperar

Penso em você

minha pequena Frédérique

com sua pele branca branca

suas histórias de luxo

na Normandia

Acho que não te falei

que queria salvar o mundo

assistindo tevê

enquanto fazíamos amor

pedindo vinho grego e azeitonas para ti

enquanto meu amigo despejava

dólares na cabeça

da dançarina árabe

ao som dos clarins da Oitava Avenida

ouvindo teus planos

para um novo pet shop em Paris

Sua mãe me liga

diz que sou velho demais para você

e eu concordo

mas você aparece em meu quarto

numa manhã após tanto tempo

porque você disse que me amava

Às vezes encontro homens

que afirmam ter te dado dinheiro

há garotas que dizem

que você nunca foi uma modelo de verdade

Será que eles não sabem o que é

estar só

só entre ovos quentes em taças de prata

só diante de um cão enorme

que segue suas ordens

só para as chuvas da Normandia

vistas por janelas lacradas

só para um carro de corrida

só para os aspargos de restaurante

só para um puro príncipe

ou um explorador

Estou certo de que eles sabem

mas somos todos filhos da inveja

precisamos pôr nossas garras de pedra

na beleza alheia

exigimos um amor secreto

de todos que encontramos

um amor secreto não o amor de cada dia

Seus seios são lindos

um sabor de porcelana quente

de adoração e cobiça

Seus olhos chegam a mim

sob as lanças perfeitas

de cílios imperecíveis

Sua boca se alimenta

de palavras francesas

e das sombras suaves de sua maquiagem

Só com você

eu não imito a mim mesmo

só com você

eu não peço mais nada

seus dedos longos longos

decifrando seus cabelos

sua blusa de renda

emprestada de um fotógrafo

as luzes do banheiro

cintilando em suas novas unhas vermelhas

suas longas pernas a postos

assim que te olho da cama

enquanto você remove o orvalho

do espelho

para atuar atrás das linhas inimigas

de sua obra-prima

Venha para mim se estiver envelhecendo

venha para mim se estiver a fim de um café

Poema: Leonard Cohen

Tradução: Fernando Koproski

do livro “ATRÁS DAS LINHAS INIMIGAS DE MEU AMOR” (7Letras)

http://www.livrariascuritiba.com.br/atras-das-linhas-inimigas-de-meu-amor-aut-parana,product,LV220048,3406.aspx