TWO-FACED BOOK

Aqui não escreve quem traduz

Esse verso não soma ao que sou

Fiz do verso: sangue, e da linha: luz

Mas ainda não sei o que é amor

Já despedacei as asas do beija-flor

Pra te fazer brisa, liguei o liquidificador

E acabei enchendo as pétalas de pus

Mas ainda não cansei de fazer blues

Ainda estou à tua espera, minha pianista

Tenho um olho verde e o outro azul

Metade do rosto negro e metade dourado

E ainda trago um coração encouraçado

Se olhar de perto, será que você me traduz?

Ou você hoje está longe demais, me diga...

Você já está em outra praia, outro estado?

Quando é que teus olhos verdes, pianista,

Vão olhar pra mim, deixar de olhar pro lado?

Teus cabelos negros já estiveram avermelhados,

Loiros, azuis, mas nunca estiveram equivocados

E quanto a mim, estou aqui, pronto pra navegar:

Nesse olhar e na maré de teus olhos: emaranhado.

Fernando Koproski

21/outubro/2013

Adoro essa música do Echo and the Bunnymen e acabei traduzindo a letra. Dedico ela aos meus amigos, homens-coelhos...

A FONTE

Adormeci ao pé do Monte.

Dos rios que atravessamos,

Eu sonhei com a fonte

E a moeda que atiramos.

Agora só estou contando

Os sonhos perdidos na curva

Uma moeda na fonte

É só isso que custa?

Só isso mesmo que custa?

Eu vou como os oceanos vão

Engoli marés em alto-mar

Enterrei aquela emoção

Que não consegui libertar

Bebi cada uma das poções

De A até a mim

E isso foi devoção

Será que aquele era eu?

Eu mesmo, no fim?

Que jeito de desperdiçar seus desejos

Trocando “alguma coisa” por “de alguma forma”

O que eu não daria pra provar seus beijos,

Ah, sim

Aqui e agora, aqui e agora,

Aqui e agora, você está me ouvindo agora?

Será que haverá trovão?

O raio fará jus?

Vou me ajoelhar em admiração

Num túnel de luz?

Será que vou me abater?

E desistir da luta onde fosse

Quando for a minha vez

De ser chamado de noite

Chame de noite...

Chorei até a fonte secar

Escalei a montanha mais alta

Aleluia... Aleluia...

Até te encontrar

Letra: Ian McCulloch

Gravada por Echo and the Bunnymen no Cd “The Fountain”

Tradução/versão brasileira: Fernando Koproski

atenção mundo hispânico, estamos chegando! são 6 letras minhas vertidas para o espanhol, mais uma versão que fiz de Hallelujah do Leonard Cohen para o português: "Aleluia". Tudo isso e mais um tanto no novo Cd do Carlos Machado a ser lançado em breve:

a capa do novo CD - LOS AMORES DE PASO (em espanhol)
Lançamento em Novembro!
São 12 músicas (10 regravações de minhas músicas, 1 inédita e 1 versão, Aleluia (versão em português de Fernando Koproski para a música de Leonard Cohen)..

para os amigos, aqui mais um poema (tradução que fiz do T.S. Eliot) sobre gatos, ou melhor, sobre gatas, como a foto traduz com fidelidade felina...

Dando nome aos gatos

Dar nomes aos gatos não é tarefa fácil, decerto...
Não é como um desses jogos que passam em sua mente
Você deve até pensar que eu já não sou muito certo
Quando te digo, um gato deve ter TRÊS NOMES DIFERENTES
Primeiro há o nome como os que em casa se usam
Como Paulo, Rodolfo, Manoela ou Anamaria
Tal como Wilson ou Francisco, Cinthia ou Susan
Todos sensatamente nomes do dia-a-dia
Há outros, se você achar que soem mais ternos
Uns para os cavalheiros, outros para as damas
Tais como Plato, Admetus, Electra, Demetrius
Mas todos sensatamente nomes em poucas semanas
Mesmo assim acho que um gato precisa de um nome particular
Um nome que lhe seja peculiar, mais que digno de uma rima
Senão, como ele irá deixar o seu rabo perpendicular
Ou ajeitar os seus bigodes e assim manter a sua estima?
De nomes como esses eu posso te dar uma lista
Tais como Munkustrap, Quaxo, ou Coricopato
Talvez Bombalurina, ou Jellylorum já te dê uma pista
Nomes que nunca pertencem a mais de um gato
Mas entre esses há um outro ainda por vir
E esse nome eu sei que você não irá adivinhar
Um nome que nenhum cientista poderá descobrir
Que SÓ O SEU GATO SABE, mas que jamais irá confessar
Quando você perceber o seu gato em estado de meditação
A razão disso eu te falo é sempre a mesma, vê se pode:
A sua mente está ocupada numa elevada contemplação
Do pensar no pensar do pensar de seu nome:
É o seu inefável efável
Efaninefavelmente
O seu profundo, inecoável e singular nome.

T. S. Eliot
Tradução: Fernando Koproski 

entrei no carro com a Helen e a visão

de sua meia-calça até o joelho passou a martelar meu cérebro.

lamentei muito que eu nunca fosse possuir nada bom,

nada como ela,

que nada bom jamais me pertencesse

não porque eu estivesse sempre pobre de dinheiro

mas porque eu era pobre ao me expressar cara a cara.

talvez eu amarelasse como o sol

mas também era tão ardente e sincero quanto o sol

em algum lugar lá dentro de mim

mas isso ninguém jamais descobriria.

com certeza eu acabaria eternamente me lamentando sobre uma

xícara de café em algum parque onde os velhos jogam

xadrez ou algum tipo de jogo idiota.

merda! merda!

e então Helen trocou a marcha e nós rodamos pelas

preciosas colinas e não havia nada que eu pudesse dizer pra ela

sobre sua beleza ou o quão valentão eu era

ou que só sentar e ficar olhando pra ela durante um mês

jamais tocá-la novamente

seria o meu único desejo

mas como qualquer canalha eu estava provavelmente mentindo pra mim mesmo

provavelmente eu queria tudo tudo

mas agora aos 45

depois de viver com uma dúzia de mulheres e não ter amado nenhuma

agora eu estava louco, acabado. conforme ela

me levava pelas colinas tudo gritava dentro de

mim, e enquanto seguíamos eu continuava falando

(pra mim mesmo, é claro)

vai passar, babaca,

tudo passa,

é tudo uma piada

rindo da sua cara,

esqueça, pense em cães mortos coisas mortas pense em

si mesmo: rejeitado, falido, comum, um poeta supostamente escrevendo

coisas profundas, mas você realmente não consegue escrever sobre nada a não ser

sobre SI MESMO. não é verdade? não é verdade? você é um escroto,

um idiota egoísta só querendo uma saída fácil? você quer

dinheiro, estádios lotados de aplausos, reconhecimento e um livro

de poemas que ainda seja admirado no ano 2179.

fragmento do poema “MALDITO RIMBAUD”

de CHARLES BUKOWSKI

traduzido por Fernando Koproski

na antologia poética:

AMOR É TUDO QUE NÓS DISSEMOS QUE NÃO ERA

http://www.livrariascuritiba.com.br/amor-e-tudo-que-nos-dissemos-que-nao-era-autores,product,LV314864,3406.aspx

MÚSICA AZUL

para uma amiga de cabelos azuis

quando forem te censurar

por você ter cabelos azuis

tenta não censurar todos

estes que têm olhos sem luz

podem cortar teu cabelo

que as ideias azuis vão insistir

e acabar vindo de novo

porque o azul vem da raiz

o azul corre com o sangue,

areja o pulmão e enche o peito

o azul é que faz o sonho nascer

e respirar poemas verdadeiros

por isso, da próxima vez

que censurarem teus cabelos

esqueça tudo que eles disserem,

estão muito presos a seus pelos

deixa o vento ventar enquanto

eles com suas dores de cotovelo

e se uma brisa azul se soltar

abraça uma canção sem segredos

assim quando forem te censurar

brisa um azul neles, sem medo

e se no meio do vento, o sonho voltar

deixa ele te pegar pelos cabelos...

Fernando Koproski

10/10/2013

Só pensando daqui até lá e Dalí até aqui: “O único jeito de morrer em paz é esvaziando as gavetas da memória.” (Peter Lucas, Salvador Dali Scholar)

CANÇÃO DE AMOR

se o amor levou tudo

e mais um pouco e depois

de tudo fez pouco disso

se o amor me deixou liso

me diz, o que o amor

tem a ver com isso?

meu amor, o que o amor

tem a ver com isso?

depois de tantas vezes

te ver fugir do abismo

o amor veio pra ficar

e assumir o seu sorriso

se o amor é agora

tudo que não preciso

se o amor faz parecer

indolor o dente do siso

me diz, o que o amor

tem a ver com isso?

meu amor, o que o amor

tem a ver com isso?

se o teu coração não

queria correr o risco

por que não escolheu

uma outra profissão?

o amor pode fazer

o que bem quiser

nessa vida sem paixão

mas só um aviso:

se o amor pensa que

pode ser uma prisão

ou amor tem amor à vida

ou a gente ama de improviso

Fernando Koproski

Salvador Dalí já disse: “beleza é apenas o grau de consciência de nossas perversões”. Mas sou mais meu amigo Lao Tse: “Porque todos reconhecem a beleza como beleza, é que a ideia de feiura existe”. No entanto, se é pra falar de beleza...

Beleza alguma é desnecessária, pois sob o sol e a chuva e a chuva e a chuva não há pétalas por acaso. Não importa se hoje ou apenas ontem, toda rosa sempre teve o seu porquê. De quantas pétalas ou primaveras precisa um poeta para entender? Para um poema não há belezas indevidas, belezas rudes ou vulgares. Não há belezas sutis que não se sintam inadiáveis quando procuradas, belezas breves que não se sintam demoradas, belezas simples que às vezes não se sintam complicadas. Decididamente nenhuma outra beleza mais sutilmente complexa, feita de brevidades mais inadiáveis que: um beijo. 

um beijo seu

é apenas um beijo

beija apenas

o que seja beijo

o que apenas

um beijo deseje

um beijo seu

é apenas um beijo

beija apenas o que

em beijos se beije

um beijo seu beija

o que bem te vê

o que bem te ouve

o que te beethovens

um beijo assim

não devia ser

apenas beijo

devia ser escrito

de outra forma

ou ao menos

de outro jeito

mais comum

um beijo seu

devia ser escrito:

fly me to the moon

Não há belezas fáceis para quem de noite escuta a chuva chover calada esses pianos no telhado.

Um dos conflitos mais interessantes que podem acontecer é quando dor e beleza se encontram. Sim, porque há as belezas que doem, aquelas belezas que decididamente transtornam. Belezas que te movem e comovem. Como uma dor, belezas que incomodam, tornando as palavras: malignas ou magnólias. O tipo da beleza enfim que te chove nos dias mais claros. Uma beleza que te chove uma lua maior que a dor.

escrevo um poema para que possa te anoitecer em magnólias.

um poema ou um amor apenas, para que monet sinta em tintas

tudo que se possa perder em claridades. um poema talvez para

esquecer toda beleza guardada que não se possa entender. um

amor ou um poema apenas, para tudo que ao escrever, eu possa

não perceber – ter e não ter, em fragilidades inaceitáveis em você.

apenas porque ela de uma beleza que me chove uma lua maior

que a dor, quando ela me chove, escreve poemas para tudo em

mim que não soube dizer amor.

Para quem escreve, uma lua absurda nesse céu sem pressa. Para quem lê, uma lua para que não haja altura ou noite que nos impeça.

Fernando Koproski

fragmento do livro

PÉTALAS, PÁLPEBRAS E PRESSAS

http://www.livrariascuritiba.com.br/petalas-palpebras-e-pressas-aut-paranaenses,product,LV220050,3394.aspx

PARA VOCÊ

Para você

todo o meu coração

esse livro que queria te ler

quando formos velhos

Hoje sou uma sombra

impaciente como um império

Você é a mulher

que me libertou

te vi olhando a lua

você não hesitou

em me amar com ela

te vi reverenciando as anêmonas

recebidas pelos recifes

você me amou com elas

Na areia macia

entre os seixos e as marés

você me recebeu em seu círculo

melhor do que a um convidado

Isso tudo aconteceu

na verdade do tempo

na verdade da carne

te vi com um menino

você me apresentou ao seu perfume

às suas visões

sem exigir meu sangue

Sobre tantas mesas de madeira

adornadas de delícias e de velas

os mil sacramentos

que você trazia em sua cesta

visitei meu molde

visitei meu nascimento

até que ficasse pequeno o bastante

e assustado o bastante

para nascer novamente

te desejei por sua beleza

você me trouxe mais do que tinha

compartilhou sua beleza

Só essa noite é que eu aprendi

enquanto recordo os espelhos

de que você se afastou

após ter-lhes dado

tudo o que queriam

para a minha iniciação

Hoje sou uma sombra

à procura das fronteiras

de meu caminho

e avanço

com a propulsão de sua prece

e avanço

em direção à sua prece

pois você se ajoelha

como um buquê

nessa caverna de ossos

atrás de meus olhos

e avanço em direção a um amor

que você sonhou para mim

Leonard Cohen

por Fernando Koproski

do livro ATRÁS DAS LINHAS INIMIGAS DE MEU AMOR

http://www.livrariascuritiba.com.br/atras-das-linhas-inimigas-de-meu-amor-aut-parana,product,LV220048,3406.aspx

Essa é para os amantes de gatos, poemas ou de ambos... É uma tradução que fiz do T.S. Eliot:

COMO CHAMAR UM GATO

Você já ouviu falar de vários tipos de gatos,
Sobre isso minha opinião é um fato

Não é preciso que um intérprete você seja
Para entender a sua natureza.

Você já viu o suficiente para perceber
Que os gatos são assim como eu e você

E outras pessoas que topamos pela frente
Com idéias as mais diferentes.
Pois se uns são sãos e outros são loucos
Uns são bons e outros nem um pouco
Desde os melhores até o mais ruinzinho
Todos podem caber num versinho.
Você já os viu em vários lugares,
Aprendeu sobre seus nomes peculiares
Seus hábitos e seu habitat nato:
Mas

      Como você chamaria um gato?

Só para clarear sua mente, então

Te digo: UM GATO NÃO É UM CÃO.

Cães fingem que gostam de uma boa briga,
Mas nem sempre um latido acaba em mordida
Um cão é mais freqüentemente
O que se pode chamar uma alma transparente.
Mas é claro que não falo de Traquinas,

E de suas incríveis excentricidades caninas.
Um cão da cidade não me aperta o passo,
Mais fácil é ele dar uma de palhaço.
Longe mesmo de ser pretensioso
Um cão dificilmente é um ser orgulhoso.
Tanto que ele não terá do que se queixar
Se em seu queixo você o acariciar
Basta um tapinha ou afago nas costas

Pra ele deitar e rolar do jeito que gosta.
Tão calmo quanto desajeitado,
Um cão responde a qualquer chamado.

Mas devo te lembrar de um fato
Um Cão é um Cão – UM GATO É UM GATO.

Dizem que com eles há um pacto:

Apenas fale quando for chamado.
Mas eu não acredito nesse trato –
Acho que você pode chamar um gato.
Mas tenha em mente uma verdade
Um gato não curte certas intimidades.
Para tanto tiro meu chapéu no ato,
Então chamando-o, EI GATO!
Agora, se for o gato da vizinha
Quem eu encontrar em minha cozinha
Na sala, banheiro ou quarto
Eu o cumprimento assim, PORRA GATO!
Acho que Ronronaldo ele deve se chamar
Mas ainda não chegamos a nos apresentar.
Pois antes que um gato decida do nada
Te tratar como um camarada,
É preciso um pouquinho de agrado
De preferência, com leite achocolatado;
E claro, ter na despensa um tanto
De tortas de maçã ou morango,
Um atum enlatado ou patê de caviar,
Pois ele tem seu próprio paladar.
(Conheço um tal que só gosta de comer
Se tiver nhoque e linguado à dorê,
Ao terminar ele ainda lambe suas patas
Para não desperdiçar o purê de batatas.)
Por isso tudo um gato tem o direito
A cada um destes sinais de respeito.
Só assim com o tempo, homem
Você então possa chamá-lo pelo NOME.

Cada um cada um, cada qual cada qual eu trato:

Pois só assim é que se CHAMA UM GATO.

poema: T. S. Eliot

tradução: Fernando Koproski

Há os que amam e há os que odeiam, e no meio aqueles que amam odiar. E há ainda os que odeiam amar. Esse poema (já antigo) fiz um pouco para cada um desses e muito para os que andavam comigo. Portanto, meus desafetos, não façam pouco de mim... rsrs. Já me fodi e aprendi que sou só: um aprendiz...

AMOR AINDA VIRÁ A SE VINGAR DE MIM

amor ainda virá a se vingar de mim, por tudo quanto não amei.
apenas por tudo o que eu não amei, e o que eu não soube amar.
porque não eram de belezas imediatas o que eu vi, o amor irá se
vingar de mim. quando eu não sei, pois ele trama em silêncio de
demoras as esperas que perdi olhando as rosas de renoir e
ignorando as de quem não as tem em quadros e jardins, mas as
carrega no olhar. sei que quando ler isso o amor não irá pensar em
mudar de opinião, porque o amor não me quer ver se desculpar.
o mar jamais foi mar porque um dia foi de perdoar. amor em todas
as formas agora irá de mim se vingar. mas não em vôos de
borboletas como foi antes. ou em palavras que já foram pássaros.
amor em todas as faltas é o que me espera. e dessa vez não irá me
esquecer com chuvas quentes no olhar. o amor deixará a noite
para os que não souberam amar. e esquecerá em rios impraticáveis
quem olhou lagoas mas não viu mar. o amor à noite me trará rosas
sem possibilidade de vinho, rosas pálidas feitas de pétalas
nubladas para me escrever noite a noite em todas as páginas a
tarde que não terei mais. porque de uma beleza tensa era a tarde
que vi em teus pianos, aquela suave tensão eu não terei mais.
mesmo porque o amor já percebeu minhas ansiedades discretas, e
apenas fez que não viu a tua sensata insensatez. desde ontem já
decidiu que não me quer em chuva, por isso fechou todos os
pianos. só depois é que me confessou que esse mesmo amor um
dia já se vingou de van gogh. tal amor ainda lembra a tarde
quando fez vincent calar seu ouvido para as cores que ele não quis,
pois pensava não terem chuvas suficientes em sua dor.

amor agora irá se vingar de mim, porque quem um dia eu fui,
não guardou amor para mim. guardou o amor apenas para seus
poemas e para os teus pianos. mas não pensou ter amor pelo que
houve, e por tudo que há entre os poemas e os pianos.

Fernando Koproski
TUDO QUE NÃO SEI SOBRE O AMOR

http://fernandokoproski.bandcamp.com/track/amor-ainda-vir-a-se-vingar-de-mim

http://fernandokoproski.bandcamp.com/track/poema-da-primavera

Caros amigos, vocês já fizeram poemas de encomenda? Eu fiz um a pedido de um amigo que esqueceu o aniversário da sogra... Na ocasião, ele disse que (de cachê) me daria uma churrascada e compraria 40 LIVROS de minha autoria (pra dar de presente pra seus amigos). Bem, eu fiz o poema e, graças a esses versinhos, ele se redimiu com sua sogra... Mas eu, até hoje, estou esperando esse cachê... Quando é que vc vai comprar meus livros, Renato?

POEMA DE ENCOMENDA

Ontem à noite meu amigo Renato

Pediu um poema de encomenda

Disse que pagaria o que eu pedisse

Mas meus poemas não estão à venda

Mesmo assim Renato insistiu

Pra que eu escrevesse um poema

Nem pra ele, nem pra sua amada,

A sua sogra é que era o tema

Cara sogra do Renato, não tema

Renato não me pediu odes ou elegias

Na hora de passar o serviço, falou

– Dessa vez, escreva coisas bonitas!

– Diga que eu queria dar de presente

Um poema para minha sogra querida

Mas não floreie demais, nem invente

Só diga que sou o melhor pra sua filha

E assim o amigo me intimou a escrever

Um poema em plena madrugada, ah, Renato

Ao invés de fazer arte com meu sangue

O que acha de dar pra ela um artesanato?

Seria bem mais simples, rápido e barato

Mas não, você quer um poema, só um poema

Eu também queria um poema, meu caro

Mas os poemas não vêm quando eu queira

Eles aparecem só quando têm vontade

E pouco se importam com o que penso

Mas dessa vez eu estou na vantagem

O poema não é pra mim desde o começo

O poema é para sua sogra querida

E isso já é meio caminho andado pra rima

Uma mulher que teve como filha

Aquela que seria o amor da sua vida

Ah, é claro que merece um poema!

Pois a Mariana não é só a tua direção

A Mariana é quem fez de você, Renato

Um homem à altura do teu coração

Por isso, e só por isso que escrevo

Agora um poema pra ti, Dona Ceci

Um poema a pedido do Renato

Pelo simples desejo de te ver feliz

Fernando Koproski

é uma primavera fria, mas ainda é uma primavera. e talvez seja uma vez mais, ou pelo menos, só mais uma vez: algo mais do que você espera...

http://www.livrariascuritiba.com.br/nunca-seremos-tao-felizes-como-agora-autores,product,LV244140,3393.aspx

TUDO MENOS ESCREVER POESIA

tudo menos escrever poesia

como essa poesia que ganha prêmios literários

e ter que diluir uma espécie de escrita

falsa, morta, praticamente enterrada viva

em versos mortos, retos, milimétricos, sem energia,

sem verdade, sem vento, sem luz nas veias

e vias respiratórias, sem o gosto do agora ou suas alergias

e ter que escrever uma poesia indigna

que se filia a uma longa tradição

de seduzir os medíocres e encantar os mercenários

que concedem os prêmios literários

tudo menos ter que aceitar ou açoitar

os que mutilaram os braços da incompreensão

tudo menos ter que afogar

ou afagar os que asfixiaram girassóis,

os que amordaçaram a pureza do fogo no peito,

os que tentaram mastigar

ou desmerecer a velocidade da beleza

do fogo no beijo

tudo menos ter que respirar

com a cabeça e pensar com o pulmão

e sentir com o sangue

e compreender com o suor

e aprender e ensinar com as lágrimas

e não saber com o coração

tudo menos derreter icebergs

para ensinar ao urso-polar a solidão

tudo menos nunca ter que perdoar

aqueles que nunca pediram perdão

tudo menos ter que cantar

nesse buraco inconstante na página:

as paredes de papel,

os carros, ambulâncias e emergências de papel,

os desesperos, agonias e impaciências de papel,

as flores, telhados, manhãs e memórias de papel,

as intimidades, silêncios, pressas e olhares de papel,

as indiscrições, vaidades, prêmios e menções horrorosas de papel,

os outonos e lágrimas e suor e sangue de papel

de todas as pessoas de papel

que se esforçam para embalar

ou mesmo blindar

com plástico o seu peito

à espera de andar, dormir e acordar

confortavelmente

com corações de plástico

que nunca irão se decompor na paisagem

Fernando Koproski

poema publicado na antologia “Moradas de Orfeu” (Editora Letras Contemporâneas)