UMA PARA O ENGRAXATE

o equilíbrio é mantido pelas lesmas escalando os

rochedos de Santa Mônica;

sorte é descer a Avenida Western

e ouvir as garotas de uma casa

de massagem te chamando, “Oi Doçura!”

o milagre é ter 5 mulheres apaixonadas

por você aos 55 anos,

e a virtude é que você é capaz de amar

apenas uma delas.

a dádiva é ter uma filha mais delicada

que você, com uma risada mais pura

que a sua.

a paz surge ao dirigir um

fusca azul 67 pelas ruas como um

adolescente, com o rádio ligado no Que Amor De

Apresentador, sentindo o sol, sentindo o ronco firme

do motor retificado

enquanto você costura o trânsito.

a graça é ser capaz de gostar de rock,

música clássica, jazz...

qualquer coisa que contenha o vigor original do

prazer.

e a possibilidade que retorna,

é a profunda e depressiva melancolia

você estirado sobre você

cercado por paredes de guilhotina

furioso com o som do telefone

ou com os passos de qualquer um passando;

mas a outra possibilidade –

a alegre euforia que sempre se segue –

faz a garota do caixa do

supermercado parecer

com a Marilyn

com a Jackie antes que tirassem dela seu amante de Harvard

com a garota do colégio que todos

nós seguimos até em casa.

há isso que faz com que você acredite

em algo mais além da morte:

alguém num carro chegando

numa rua estreita demais,

e ele ou ela desvia para deixar você

passar, ou o velho lutador Beau Jack

engraxando sapatos

após estourar todas suas contas bancárias

com festas

com mulheres

com parasitas,

cantarolando, ofegando sobre o couro,

manejando os trapos

olhando pro alto e dizendo:

“que porra, eu tive isso por um

tempo. esse tempo compensa o

atual.”

às vezes sou amargo

mas quase sempre o sabor foi

doce. acontece que tive

medo de dizer. é tipo

quando sua mulher diz,

“fala que me ama,” e

você não consegue.

se você me vir sorrindo em

meu fusca azul

acelerando no sinal amarelo

dirigindo direto pro sol

estarei preso nas

garras de uma

vida louca

pensando em trapezistas

em anões com grandes charutos

em um inverno russo no início dos anos 40

em Chopin e sua mala com terra da Polônia

em uma velha garçonete me trazendo uma

xícara de café a mais e rindo

enquanto faz isso.

aprecio o seu melhor

mais do que você imagina.

as outras pessoas não contam

apesar delas terem dedos e cabeças

e algumas delas olhares

e muitas delas pernas

e todas elas

sonhos bons e ruins

e um caminho para trilhar.

a justiça está em todo lugar e funciona

e as metralhadoras e as rãs

e as cercas vivas assim irão te

falar.

poema: Charles Bukowski

tradução: Fernando Koproski

do livro “Maldito deus arrancando esses poemas de minha cabeça” (7Letras)

MALDITO DEUS ARRANCANDO ESSES POEMAS DE MINHA CABEÇA (7Letras, 2015)

http://www.livrariascuritiba.com.br/maldito-deus-arrancando-esses-poemas-de-minha-cabeca-aut-paranaense-lv386681/p

ESSA LOUCURA ROUBADA QUE NÃO DESEJO A NINGUÉM A NÃO SER A MIM MESMO AMÉM

http://www.livrariascuritiba.com.br/essa-loucura-roubada-que-nao-desejo-a-ninguem-a-nao-ser-a-mim-mesmo-amem-7-letras-lv314866/p

AMOR É TUDO QUE NÓS DISSEMOS QUE NÃO ERA

http://www.livrariascuritiba.com.br/amor-e-tudo-que-nos-dissemos-que-nao-era-autores-lv314864/p

ATRÁS DAS LINHAS INIMIGAS DE MEU AMOR

http://www.livrariascuritiba.com.br/atras-das-linhas-inimigas-de-meu-amor-aut-parana-lv220048/p