ELES E NÓS

eles estavam todos na varanda

conversando:

Hemingway, Faulkner, T.S. Eliot,

Ezra Pound, Hamsun, Wally Stevens,

e. e. cummings e alguns outros.

“escuta,” minha mãe disse, “você não pode

pedir pra eles pararem de falar?”

“não,” eu disse.

“eles estão falando besteira,” disse meu

pai, “deviam é procurar

um trabalho”.

“eles têm trabalho,” eu

disse.

“o diabo que têm,” meu

pai disse.

“exatamente,” eu

disse.

nessa hora Faulkner entrou

cambaleando.

encontrou o uísque no

armário e saiu com

ele.

“uma pessoa horrível,”

disse minha mãe.

ela então se levantou e deu uma espiada

na varanda.

“eles têm uma mulher com eles,”

ela disse, “mas ela parece um

homem”.

“essa é a Gertrude,” eu

disse.

“há um outro mostrando o

muque,” ela disse, “ele diz

que pode com três deles

juntos”.

“esse é o Ernie,” eu disse.

“e ele,” meu pai apontou pra mim,

“quer ser como eles!”

“isso é verdade?” minha mãe perguntou.

“não como eles,” eu disse, “mas um

deles”.

“você vai é arranjar um trabalho,”

meu pai disse.

“cala a boca,” eu disse.

“o quê?”

“eu disse, ‘cala a boca,’ eu tô ouvindo

o que eles estão falando”.

meu pai olhou para a sua esposa:

“este não é meu

filho!”

“espero que não,” eu disse.

Faulkner entrou cambaleando na sala

de novo.

“onde é o telefone?” ele

perguntou.

“para quê, porra?” meu pai

perguntou.

“Ernie acaba de estourar os

miolos,” ele disse.

“viu só o que acontece com homens como

aquele?” meu pai gritou.

eu me levantei

devagar

e ajudei Bill a encontrar

o

telefone.

poema: Charles Bukowski

tradução: Fernando Koproski

da antologia poética: ESSA LOUCURA ROUBADA QUE NÃO DESEJO A NINGUÉM A NÃO SER A MIM MESMO AMÉM (7 LETRAS)

http://www.livrariascuritiba.com.br/essa-loucura-roubada-que-nao-desejo-a-ninguem-autores,product,LV314866,3406.aspx

CORCUNDA

momentos de agonia e momentos de glória

marcham sobre o telhado.

o gato passa

parecendo saber tudo.

minha sorte foi melhor, eu acho,

que a sorte dos gladíolos cortados,

embora não tenha certeza.

eu fui amado por muitas mulheres,

e para uma vida corcunda,

isso é uma sorte.

tantos dedos adentrando meus cabelos

tantos abraços apertados

tantos sapatos atirados sem cuidado no tapete do meu

quarto.

tantos corações em busca

agora tão nítidos em minha memória que

caminharei para a morte,

lembrando.

fui tratado melhor do que deveria

ser –

não pela vida em geral

nem pelo mecanismo das coisas

mas pelas mulheres.

mas houve mulheres

que me deixaram

plantado no quarto sozinho

encurvado –

com as mãos no saco –

pensando

por quê por quê por quê por quê por quê por quê?

mulheres vão para homens que são porcos

mulheres vão para homens com almas mortas

mulheres vão para homens que trepam pessimamente

mulheres vão para sombras de homens

mulheres vão

vão

porque precisam ir

pela ordem das

coisas.

as mulheres sabem mais

mas muitas vezes escolhem na

confusão e desordem.

elas podem curar com seu toque

elas podem matar o que tocam e

eu estou morrendo

mas não estou morto

ainda.

poema: Charles Bukowski

tradução: Fernando Koproski

do livro

essa loucura roubada que não desejo a ninguém a não ser a mim mesmo amém (7 Letras)

http://www.livrariascuritiba.com.br/essa-loucura-roubada-que-nao-desejo-a-ninguem-autores,product,LV314866,3406.aspx

QUANDO DESPI SEU CORPO

Quando despi seu corpo

imaginei que as sombras desabaram ilusoriamente,

incitando memórias de rimas perfeitas.

Imaginei que pudesse guardar a beleza

como uma bênção e que a sua pele quase negra

respondesse à prece.

Imaginei que entendesse seu rosto

por o ter visto retratado duas vezes

ou uma centena de vezes, ou por o ter beijado

quando ele foi esculpido na rocha.

Com um suspiro apenas, um gesto distraído,

você despiu sombras

com mais destreza do que eu pudesse suportar,

e as proporções reais e violentas de seu corpo

tornaram obsoletos os velhos tratados de excelência,

medidas e poemas,

e gritaram, investidas de um só desafio de beleza

íntima,

o qual não pode ser interpretado ou cantado:

precisa ser encontrado.

poema: Leonard Cohen

tradução: Fernando Koproski

da antologia poética de Leonard Cohen:

ATRÁS DAS LINHAS INIMIGAS DE MEU AMOR (7 LETRAS)

http://www.livrariascuritiba.com.br/atras-das-linhas-inimigas-de-meu-amor-aut-parana,product,LV220048,3406.aspx

A HISTÓRIA DE UM FILHO DA PUTA DURÃO

uma noite ele apareceu na porta molhado magro espancado e

aterrorizado

um gato branco vesgo e sem rabo

pus ele pra dentro e o alimentei e ele ficou

cresceu até pegar confiança em mim até que um amigo entrando na garagem

passou com o carro por cima dele

levei o que sobrou para o veterinário que disse, “sem muita

esperança... dê essas pílulas para ele... sua coluna

está esmagada, mas já foi esmagada antes e de alguma maneira

emendou, se ele viver nunca mais andará, veja

essas radiografias, ele foi baleado, olhe aqui, as balas

ainda estão lá... e mais, ele já teve um rabo um dia, alguém

o cortou fora...”

levei o gato de volta, era um verão bem quente, um dos mais

quentes das últimas décadas, pus ele no piso do

banheiro, dei água e pílulas para ele, ele não comia, ele

não tocava na água, mergulhei meu dedo nela

e molhei sua boca e falei com ele, eu não saí

dali, investi um bom tempo no banheiro e conversava com

ele e tocava nele com cuidado ao que ele me olhava

com aqueles olhos azul-claros vesgos e conforme os dias

passavam ele fez seu primeiro movimento

se arrastou com as patas dianteiras

(as traseiras não funcionavam)

ele conseguiu chegar à caixa de areia

se arrastou pra dentro,

foi como se o clarim de uma possível vitória

soprasse naquele banheiro e pela cidade afora, eu

me identifiquei com aquele gato – eu me dei mal, não tão

mal assim mas mal o bastante...

uma manhã ele se levantou, ficou de pé, caiu pra trás e

apenas olhou pra mim.

“você consegue,” eu disse pra ele.

ele continuou tentando, se levantando e caindo, finalmente

deu alguns passos, ele parecia um bêbado, as

patas traseiras não queriam funcionar mesmo e ele caiu de novo, descansou,

aí se levantou.

o resto você sabe: hoje ele está melhor do que nunca, vesgo,

quase sem dente, mas o encanto está de volta, e aquele olhar

nunca abandonou seus olhos...

e hoje às vezes sou entrevistado, eles querem saber sobre

a vida e a literatura e eu fico bêbado e levanto meu gato vesgo,

baleado, atropelado, de rabo arrancado e falo, “olha, olha

isso!”

mas eles não entendem, eles dizem algo do tipo, “você

disse que foi influenciado por Céline?”

“não,” eu levanto o gato, “pelo que acontece, por

coisas como essa, por isso, por isso!”

eu chacoalho o gato, levanto ele sob

a luz esfumaçada e bêbada, ele está tranquilo ele sabe...

é aí que as entrevistas acabam

embora eu fique com orgulho às vezes quando vejo as fotos

depois e lá estou eu e lá está o gato e nós somos

fotografados juntos.

ele também sabe que isso é besteira mas ajuda de alguma maneira.

poema: Charles Bukowski

tradução: Fernando Koproski

da antologia poética AMOR É TUDO QUE NÓS DISSEMOS QUE NÃO ERA (7 Letras)

http://www.livrariascuritiba.com.br/amor-e-tudo-que-nos-dissemos-que-nao-era-autores,product,LV314864,3406.aspx

PARA WILF E SEU LAR

Quando criança os Cristãos me contaram

como alfinetamos Jesus

na madeira como uma linda borboleta,

e eu chorei diante de pinturas do Calvário

de chagas de veludo

e de delicados pés torcidos.

Mas ele não se sustentaria suave por muito tempo,

seus oponentes tão orgulhosos de seus clarins,

curvando as flores com sua mácula prateada,

e quando defrontei-me com a Arca para a contagem,

estremecendo debaixo dos óleos ardentes,

os campos da carne em movimento se tornaram amargos

e eu beijei meus nobres mestres,

preveni meus irmãos menores.

Entre os jovens e promissores

de grandes nações, os inocentes

do desejo entorpecido e da brilhante cruzada,

ali entre as cambalhotas e as guerras de castanha

eu poderia cantar minhas lágrimas pagãs,

adorar o santo distante

que alimentou com seu braço as moscas,

e lamentou pela formiga esmagada

desprezando as razões do calcanhar.

A ira e as lágrimas ficaram no caminho inicial.

Hoje cada qual em sua colina sagrada

os dias de dor e de fulgor estão quase no fim.

    Então vamos comparar mitologias.

Eu aprimorei a minha mentira principal

de cruzes sublimes e espinhos envenenados

e aprendi a forma com que meus pais o pregaram

feito um morcego sobre o portal

para receber o outono e os corvos tardios e famintos

como um falso e amarelado sinal.

poema: Leonard Cohen

tradução: Fernando Koproski

da antologia poética ATRÁS DAS LINHAS INIMIGAS DE MEU AMOR (7 Letras)

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Escrevi um texto FICCIONAL na forma de versos e narrativas ficcionais que compõem um monólogo poético e ficcional, escrito e criado por minha autoria, na qual dou voz ao personagem do poeta “Miro Klein” (nome provisório do personagem) por mim criado. Este personagem, fruto de meu trabalho de imaginação e criação ficcional, é SOLTEIRO e apresenta uma biografia em todo diferente da minha como autor. Portanto autor e personagem nada têm a ver, não se confundem, são pessoas em todo distintas.
Uma outra pessoa escreveu textos poéticos e ficcionais para dar voz ao seu personagem de uma "musa" qualquer (“uma musa sem um poeta”). Embora tais textos possam eventualmente funcionar para o leitor como um diálogo poético, declaro que ambos foram escritos de forma independente. Ou seja, todas as falas de meu personagem são exclusivamente de minha autoria, bem como todos os textos da personagem “musa” são da autoria dessa outra pessoa. Dito isso, fica bem esclarecido que não houve trabalho escrito em co-autoria, mas sim trabalhos independentes.
Quando se cria um trabalho de literatura, há o uso da capacidade imaginativa do autor. Nenhuma criação FICCIONAL implica em fatos verídicos, não necessita se basear na realidade, mas preferencialmente criar uma realidade alterada, construída através do ofício de escrever. De forma que declaro a quem interessar possa que não houve e nunca haverá relação alguma entre minha pessoa e essa outra pessoa. Seria ridículo e despropositado confundir personagens com autores. Acredito que isso é desnecessário dizer ao leitor inteligente, mas a fim de esclarecer quaisquer erros de interpretação afirmo: um autor é um autor, e personagens são só personagens. Ademais, sou um homem casado e bem resolvido, tanto no âmbito pessoal quanto no do profissional realizado que sou.
O que aconteceu de fato, em alguns momentos desse trabalho de criação FICCIONAL foi a troca de correspondências dos textos produzidos, como forma de experimento poético e FICCIONAL.
Contudo, aos olhos críticos, há muito que se melhorar e corrigir, e mesmo muitas benfeitorias a serem feitas no texto produzido.
Acredito que um trabalho apresentado conjuntamente com outro autor só é viável quando o "outro" sabe dos princípios éticos e fundamentais da escrita e da criação de um livro, visto que o trabalho de criação envolve não apenas trabalho de escrita, mas também sucessivas revisões, e eventuais e providenciais reescritas e melhorias no texto de forma a torná-lo o mais legível possível e apto a ser apreciado pelo leitor. É fato inconteste que de forma alguma um escritor pode se utilizar do texto de outro autor, em todo ou em partes, sem a sua prévia e expressa autorização.
Confesso que sou um autor perfeccionista, absolutamente dentro dos padrões profissionais da escrita. Acredito que um escritor de verdade não precisa se utilizar do nome de outro para se promover. Desejos de fama são fruto do velho e conhecido pecado da vaidade. Um escritor genuíno não precisa usar o nome de outro escritor conhecido para expor suas ideias. Ninguém é e nem deveria servir de "muleta" ou "escada" para o outro conseguir notoriedade. Acredito que cada um deva trabalhar com muita humildade para ter algum mérito nesse ofício tão desacreditado que é ser escritor nesse país.

Fernando Koproski

Canção

A menina nua em prantos

está pensando em meu nome

volvendo e revolvendo

meu nome em bronze

com os mil dedos

de seu corpo

untando seus ombros

com a fragrância lembrada

de minha pele

Oh sou o general

de sua história

conduzindo cavalos majestosos

pelos campos

vestindo trajes de ouro

com o vento em meu torso

o sol na barriga

Possam os pássaros suaves

suaves como uma estória para seus olhos

proteger seu rosto

de meus inimigos

e os pássaros impuros

cujas asas afiadas

foram forjadas em mares metálicos

guardem seu quarto

de meus assassinos

E que a noite a trate com cuidado

as estrelas altas sustentem a palidez

de sua pele descoberta

E possa meu nome em bronze

sempre alcançar seus mil dedos

iluminar-se com suas lágrimas

até que eu esteja fixado como uma galáxia

e memorizado

em seus céus delicados e secretos.

poema: Leonard Cohen

tradução: Fernando Koproski

do livro “ATRÁS DAS LINHAS INIMIGAS DE MEU AMOR” (7 Letras)

SEM CHANCE DE AJUDA

há um lugar no coração que

nunca será preenchido

um espaço

e mesmo nos

melhores momentos

e

nos melhores

tempos

nós saberemos

nós saberemos

mais que

nunca

há um lugar no coração que

nunca será preenchido

e

nós iremos esperar

e

esperar

nesse

lugar.

poema: Charles Bukowski

tradução: Fernando Koproski

do livro

essa loucura roubada

que não desejo a ninguém

a não ser a mim mesmo

amém

http://www.livrariascuritiba.com.br/essa-loucura-roubada-que-nao-desejo-a-ninguem-autores,product,LV314866,3406.aspx

vênus de velázquez

vênus que vem em luas

em nem

            pétalas de nuvens

vênus de rubens

vênus de uma beleza

a mais digna

que se possa pensar ou pretender

vênus de dalí

vênus que não guarda

esconder

uma a uma

vênus só veste

o que se fez sentir

um dia ainda, senhor

há de ser vênus

o que se deixa ver

em tudo que eu vivi

Fernando Koproski

do livro “Tudo que não sei sobre o amor”

http://www.livrariascuritiba.com.br/tudo-que-nao-sei-sobre-o-amor-travessa,product,LV181720,3394.aspx 

Azul é a primeira luz do amanhecer. É a cor que começa o dia. E também a cor que o termina. Assim, nesse tempo ou espaço de seu viver as cores nascem e morrem azuis.

Sim, azul é a cor de um poema. A cor, forma, duração, densidade, peso, dimensão, idade, função e sentido de um poema. Tudo isso e mais alguma coisa que os sistemas de medidas não aferem.

Mesmo assim, para muitos que se ocupam de estudar a anatomia de um poema, ele não é considerado. Por não ser facilmente detectado nas chapas de raio x, o azul é invariavelmente desprezado. E um desperdício de azul é indesculpável, é como deixar com sede os sentidos apenas por mesquinhez. Mas que não se condene a crítica, ela quase que não tem culpa. Em seus estudos de taxidermia, ela se habituou a dissecar asas, tentando inutilmente entender os procedimentos do vôo.

    Porque o azul de um poema é como um sistema propulsor de vôo para os pássaros e borboletas.

Fernando Koproski

do livro “Pétalas, pálpebras e pressas”

http://www.livrariascuritiba.com.br/petalas-palpebras-e-pressas-aut-paranaenses,product,LV220050,3394.aspx

MUSA EM DESUSO

nenhuma musa mais me usa

este seu mar não afoga mais

já não será imortal às minhas custas

de indecisa já chega a paz

o jeito que você passa

o jeito que veste a blusa

não irá me convencer

adeus sonetos monumentais

e tudo mais que em quartetos me acusa

com a solidão eu já posso

esta insone ilusão eu já faço adormecer

nenhum poeta a postos será

mais testemunha das suas escusas

e nem do seu dom de esquecer

poema: Fernando Koproski e Alexandre França

música: Alexandre França, gravada no disco “A solidão não mata, dá a ideia”